L’automne possède une voix que les autres saisons n’ont pas.
Elle passe dans le vent,
dans la pluie froide, dans le froissement des feuilles mortes sous les pas.
L’air change.
Il devient plus dense, plus humide, plus ancien.
Les arbres se dépouillent.
Le ciel se couvre.
Le vent se lève et murmure à travers les branches.
La lumière devient plus pâle.
Et pourtant, je trouve dans cette saison quelque chose d’étrangement apaisant.
J’aime cette odeur de terre mouillée.
Le bruit de la pluie contre les vitres.
Les branches qui tremblent sous les rafales.
Les feuilles mortes emportées sans savoir où elles vont, comme les restes d’un monde qui s’efface.
Tout semble mourir un peu.
Mais rien ne paraît vraiment vide.
L’automne ne ressemble pas à une fin.
Un passage entre la vie et la mort.
© Nocturnal Oath • 2026
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